outrora eu

2010-04-06T17:38:00.002-03:00

maquinista de minha rotina
pouco percebo as horas
como se todas fossem uma só
e já me houvesse habituado
a vê-las passar maquinalmente
as horas se vão frias
inaudíveis entre o caos
do barulho das rodas
cruéis faiscando
pelo vidro amigos
amantes inimigos
se vão resolutos
como horas que passam
e sóis se deitam
e rodas faíscam
a vida passa
e eu nunca parei para ver

Thomaz Campacci

Coágulo

2010-04-06T17:35:00.003-03:00

Deito-me no coágulo resultante
de uma noite que sangrara
através do corte pungente.

A cabeça afundo um pouco
sob o espumado oco
o sangue seco anoitecido.

Conforme no espumado coagulado
o corpo relaxando
mais para o corte vou indo.

Nas feridas eu confio
como se estivessem cicatrizadas
(e se vão abrindo cada vez mais).

Thomaz Campacci

Como se faz um vilão

2010-03-03T22:32:00.003-03:00

E como se fosse uma semente sabendo que deve ser flor, e que deve crescer, fui dormir humano e acordei vilão. Há algo nos vilões que certamente os distancia dos outros, como a habilidade de lidar com eles à distância, tratando-os por artifícios de manobra. O vilão diferencia-se do herói basicamente por uma coisa: o vilão é egoísta. Quando altruísta, vira herói, já que suas intenções, por mais cruéis que possam parecer, tendem às intenções de alguns outros. Mesmo não intencionando, como a semente, transcender a terra e ascender sobre o solo fértil, certo dia acordei no consulado de um país que não existia e que eu jamais intencionara visitar, porque de certa forma havia um contentamento e não havia necessidade de troca. Meu primeiro dia como vilão está perdido num calendário acelerado, já que numa pirouette certeira e não consciente, eu haveria de ser vilão.

Contudo, nunca houve uma escola de vilões, como parece haver a cada esquina um colégio para heróis e bons-moços. Aprende-se sozinho, consigo mesmo, por necessidade evidente ou não.
Acordara para a vilania, provavelmente no meio do processo de aprendizado. Não é fácil ser vilão.

Dotado do egoísmo escapando pelas entranhas, soçobrando no interior, eu sentia que um passo havia sido conquistado. O egoísmo é o que há de mais sincero querendo libertar-se cotidianamente, de forma que os egoístas são inconscientemente sinceros para com eles mesmos. Houve comigo uma abrupta substituição dos valores, que até então julgara terem um mínimo intento altruísta, por uma ótica egocêntrica do mundo, como se todo reflexo fosse nenhum outro se não o meu, independendo de onde estivesse o espelho. Já nada significava meu pseudo-heroísmo como semente, o simples fato de ele ser substituído pelo que quer que fosse o negaria dali em diante como se não houvesse nunca existido nem intencionado.

Nascia, em mim, um vilão.

[...]

Thomaz Campacci

Cruzamento

2010-01-31T23:38:00.006-02:00

Anoitecia minha vontade
de ter um pedaço teu
em qualquer lado da rua.
Já que a graça era sem-graça
também tudo era tão áspero
também tudo machucava
a distância quase-tudo
em qualquer lado da rua
em qualquer noite sem lua
eu sem um pedaço teu.

Seguia-te até tua casa
pela madrugada fria
como se assim me aquecesse
pudesse te perder menos.
Mas eu voltava sozinho
do mesmo lado da rua
na mesma noite sem lua
por ruas desabitadas:
a rua desabitada
onde teu coração mora.

E chorava pelos cantos
pois a noite era arriscada.
Mas não por isso eu chorava
era só por não te ter.
A vontade anoitecia.

Corria tantos perigos
sozinho em noite sem lua
em qualquer lado da rua
na rua desabitada
que mora teu coração.

Sem natureza pra ver
nem luar para eu olhar
ou um pedaço pra ter.
Eram só as ruas nuas
como um palco sem platéia:

só que o palco sem platéia
em verdade é minha rua.
Pois acontece que as nossas
em noite com ou sem lua
serão sempre paralelas.
Thomaz Campacci

Outrora quando eu ainda não havia matado as cores

2010-01-31T17:19:00.001-02:00

também descolori o miosótis
que era azul
como o céu havia sido outrora
quando me felicitava
vendo as nuvens
descoloridas-desde-sempre
que naqueles dias contrastavam
porque tudo não era tão branco
porque as andorinhas
não pousavam num fio vazio
e a grama era verde
como eram os musgos
úmidos de água que fora azul
a qual outrora
eu embebedara o miosótis
Thomaz Campacci

A palidez do poeta

2009-12-11T15:23:00.006-02:00

Que palidez, meu poeta, se estende na face tua!
(Castro Alves)

Quem é o louco
bêbado, trôpego
moribundo, alienado
senão o que foi visto
noite outra, amante ao lado
deliciando-se em seu flerte
sangrando seus anseios;
apaixonado.
O bulevar daquela noite
outras gotas:
choro e uísque
leito umedecido.
Sôfrego de paixão
de solidão embebedado
o desamado abraça a sarjeta;
poeta embriagado.

Thomaz Campacci

Soneto da confissão

2009-09-10T23:49:00.009-03:00

Chora tuas lágrimas ao deitar,
Verte tuas dores silenciadas,
Esconde-te, confessa tuas mágoas,
Aproveita deste não-escutar.

Tropeça quando estiveres correndo
Por entre o cômodo de luz ausente.
Rasga os joelhos, sangra a dor carente
Envermelha teu carpete lavado.

Canta baixo para o teu cobertor
O teu viver que ele ainda não vira,
Rabiscando os versos enquanto o faz.

Declara o teu sentimento voraz,
Confessa teus sonhos de amor e ira;
Confessa que tu foste o criador.

Thomaz Campacci

Felicidade falsa

2009-08-23T01:01:00.004-03:00

Por algumas vezes preferi acreditar, esperando que a fantasia se tornasse real e não se tornou. Sorri e não me cansei, ou estivera sempre tão cansado que não percebi. A concretização de certos fatos somente abriram brechas para a não-concretização de outros que eu estimava serem perigosos e não eram. Mas eu ria por tornar, ainda que ilusoriamente, algo real; por poder dar a luz a um conto perfeito e inacabado — o que não começa não termina. Me sentia bem, e não mentia ao sentir, mas admito acomodar-me à facilidade do sentimento. Eu tinha nas mãos artifícios para fazer do mais tristonho sorridente, mas minha própria tristeza seria saciada por aquele único toque, por outra presença. Eu sorri e chorei por sorrir e por mentir que sorria. Não estava tudo bem. Feliz pudera ter sido se não fosse muito o pedido da felicidade de ser real. Felicidade falsa era mais que uma aliteração qualquer. E eu sempre soube.

Thomaz Campacci

O surto

2009-08-23T00:55:00.002-03:00

Eu fecho os olhos para abrir portas para dentro de mim
os caminhos escuros logo recebem claridade suficiente
para que se possa andar sobre eles sem grandes vacilos
tantas portas se abrem e se fecham enquanto caminho
há tantos corpos sem semblantes e tantos semblantes sem expressões
existem tantos significados que não significam
ou que tanto significaram que já agora são tão crus
as luzes se acendem e se apagam porque há ainda pouco
esqueceram se são melhores acesas ou apagadas
alguns vultos correm depressa fugindo ao meu tato
os gritos ensurdecedores vão e voltam
driblam meus ouvidos na tentativa de se manterem longe
porque não sabem que tão perto estão porque são parte
meu paladar se esquece de tudo que já sentiu
gostos agora são gestos mal feitos por corpos sem movimentos
mesmo que todos esses corpos sejam outros de mim
tudo gira num inconsciente inconsciente da sua inconsciência
o desconhecido clama por alguém e a resposta quem dá sou eu
há vários quartos com portas fechadas que eu tento abrir
e muitas passagens livres que o destino é nenhum outro senão
quartos de portas fechadas que eu já tentara em abrir em vão
os rostos que me olham quando sorriem me machucam
e quando choram fazem-me rir loucamente como não deveria
eu busco por entre as fendas imagens que me respondam
eu busco dentro de mim meu eu e acabo me desencontrando cada vez que me encontro

estou à beira da loucura.

Thomaz Campacci

Ensaio sobre as faces do ser na identidade

2009-08-14T02:40:00.015-03:00

Ainda que os tantos outros de mim fossem meus como eu sou deles, não haveria coexistência. Cada outro é ainda mais subjetivo e egoísta, nunca soube dividir o palco. O controle escapa pelos dedos quando perambulo por eles todos pra tentar não sê-los. Nos pontos onde não falham as tentativas é que posso me ver nu; sem roupa, sem pele, sem capa; sem mim; sem graça. Pois não consigo viver sem vestimenta em tão baixas temperaturas com agravante permanência. Não há ainda artigo que obrigue a qualquer um ser o mesmo todo o tempo. Não tratemos por patologia a liberdade de nossos alteregos, pois a loucura escondida em dado momento virá à tona cedo ou tarde, no mesmo corpo. Decreto por livre meus fantasmas antes para que não me pressionem depois. Não há como esconder de si algo que lhe pertence. A mentira existe pra ser dita, não para tornar-se verdade. Portanto, não se deve impedir que nossos outros entrem e saiam de cena, o tempo todo, quando quiserem. Impossibilitar seus personagens de agir é admitir ser incapaz, covarde. É confessar dia após dia, passo-a-passo, que se mata — e que se orgulha disto.

Thomaz Campacci

Comédia

2009-08-01T05:02:00.002-03:00

Se tu soubesses sobre a dor, não brincarias tanto com o fogo.
Evitarias ao máximo uma chama, e chamá-la de amor.
Saberias sobre errar, pois já terias ardido só.
Se tu soubesses sobre amar, saberias sobre as cinzas.
O vento que as varre; o tempo que as mantêm.
Quando se apaga o fogo, vai-se uma parte de tu que vive.
E o que resta é poeira, é vontade, é solidão, é desespero.
O que resta é pouco.
É comédia.
Thomaz Campacci

O reflexo

2009-07-24T01:41:00.002-03:00

É meu
Esse reflexo que demora
Que age por instinto
Cria retratos impossíveis em lugares inusitados
Brincando de ser verdade
Brincando de ser passagem.
Nele te vejo, não hesitas
Em te aproximar de mim
Não repensas se me toca ou não.
Há pouco nos conhecemos
Ou, quem sabe, seja errado pensar assim.
Vimo-nos então.
Quem sabe, só eu vi
Quem sabe só no reflexo pensei.

É teu
Onde pensei que te conheci.
Talvez não canse de olhar teus olhos
De tentar encontrá-los nos meus
Sem que saibas que te percorrem.
Que não seja por falta de vontade
Quebrar o vidro que nos reflete
Pra me aproximar de ti.
Mas que seja por preferir tanto
Ver-te no refletido
Desconhecer-te assim.
Para podermos brincar no meu reflexo
De fazer verdade, de não fazer fim.

Não é nosso — nem nunca será.
Thomaz Campacci

Notícia dum deixar de viver

2009-06-22T19:42:00.002-03:00

Os gritos eu vi e ouvi, nítidos e arrepiantes
Suplicavam pelo não ou pela incerteza
Pediam pela carência do fato consumado
Ou pela incapacidade de escutar
Eram vivos e soavam numa muito alta nota
Se podia sentir de longe;
Em tal ora, todo longe era perto.

O semblante eu vi e toquei, trêmulo e úmido
Tinha tanta e tão pouca vida
Tinha fé no engano dos outros sentidos
Incrédulo pedia a mim pela mentira
Mas não pudera eu dizer o contrário
A realidade era gritantemente ensurdecedora;
Em tal ora, ninguém poderia.

Os olhos eu vi e me assustei, estavam inchados
Todo branco fora consumido
Muito vermelho se fazia presente
Jorravam água porque sangue não poderiam
Choravam tanto... e como...
Perdiam-se em lágrimas que lhe tiravam a visão;
Em tal ora, tanta lágrima é pouca.

O coração eu senti, pulsante e descontrolado
Não sabia para onde saltar embora parecesse
concluir sempre nunca haver destino certo
O limite não era mais a carne
Porque carne já não mais significava como antes.
Não obstante, queria sangrar... tanto... e como...;
Em tal ora, não há limites.

Qualquer palavra ou conjunto delas são incapazes de traduzir
Os ápices dos sentidos todos juntos
Os ecos deixados por vozes reminiscentes
Os gestos que vertem do ar em sua direção
O gosto daquele café com pouco pó e muito açúcar
A falta que nunca será preenchida.
Por muito ainda vi e vejo a incerteza — porque menos machuca.

Fim

2009-06-15T00:20:00.010-03:00

Eu quero me isolar de todo mundo, me trancar numa caixinha de música e não ver mais ninguém. Não ver mais os rostos sorrindo, os semblantes carismáticos, os convites à alegria fingida. Não quero mais ver ninguém, não quero mais espelhos. Não quero mais ter que olhar para mim, para dentro de mim e ver o que sou. Eu prefiro não acreditar que sou o que sou, e como sou; que sou como eles todos — eu prefiro não saber, ou fingir não saber, e então estarei sendo como eles. Qual é a fuga mais viável dessa natureza pérfida que ainda enaltece os corações orgulhosos? Não quero ter de ouvir minha voz soar nenhuma vez. Não quero erguer as notas, atingir os tons, não. Dentro da minha caixinha o único som a ser ouvido deve ser o silêncio, nada mais que o silêncio. Que seja ele o disco mais tocado e que nunca haja pausa em sua execução. Eu não quero as cores. Nada mais justo que não deixar que entre luz. A luz cega. Também as cores. Não quero um mundo colorido porque as cores mentem. O céu nem o mar são azuis. Se esperar anoitecer, nem o céu nem o mar são azuis. Há sim muito que existe no claro que não existe no escuro: as cores. As cores frustram. A escuridão é a realidade porque é independente. A escuridão é livre, a claridade necessita que haja escuridão para existir. A escuridão é o estado básico. É como começou e como vai terminar, ainda que tantos intervalos de luz existam. Eu quero o silêncio e a escuridão. Não quero ninguém. A única pessoa dentro da caixinha que deve existir sou eu, sem direito a reflexos. Meu próprio retrato me causa repulsa. Eu não quero ser um deles, eu quero fugir da identidade de todos, da minha própria. Sou mesmo o que sou? Já não sei mais. Tenho estado tão sôfrego. Não quero ter movimentos, nem ter de me tocar. Causa-me tamanha aversão. Prefiro me manter o mais longe de mim possível. Eu quero sentir os gostos da matéria do princípio, tentar resgatar minhas origens perdidas há tanto tempo. Tentar começar pelo fim, e fazer bom começo. Estou ávido por ser; como ser, quem? Quem? Ser como? Quero provar dos não-saberes de todos que agora tem ar em seus pulmões. Eu quero provar do fim. Eu não sei para onde foram todos. Tudo o que vejo são marionetes. Não quero as linhas, nem o controle, nem ser controlado. Eu sou repulsivo a ambos os ânimos. Quero o princípio. O princípio começa onde acabam os finais. Que toque o silêncio e seja vista a escuridão.
E que assim seja.
Eu quero viver. Que o princípio seja o fim.

Conversas com coração

2009-06-11T21:12:00.008-03:00

Para onde eu devo me orientar? Não vejo um só Norte, há vários deles, e são todos tão diferentes. O ponteiro gira trêmulo, inconstante. São tantos os caminhos a seguir. Qual será o certo? Há mesmo algum? Não posso me deixar guiar pelo desconhecido ainda que seja melhor que o incorreto conhecido. A incerteza é tantas vezes melhor que a certeza incorreta? Os passos serão difíceis em qualquer um. É melhor não acreditar saber qualquer coisa sobre qualquer chão. As armadilhas estão em todos eles. E para lá, fará chuva ou sol? Mas, isso muda alguma coisa? Talvez seja melhor eu me concentrar na estrada. Não sei se é tão bom estar distante... distante é sempre mais perto do fim? Mas a vida é um ciclo, não? Então qualquer distância é perto do fim. No centro fico próximo de todos os fins, mas... fico parado. Eu quero encontrar. Qual é a estrada das respostas, qual? Não há? Respostas ou estrada? Se não há caminho não há fim nem respostas, mas se não há respostas, há um grande caminho? Mas não é um grande ciclo? Quero seguir o que quer que seja. Eu preciso seguir, eu preciso me orientar. Mas por onde? Por qual? Por quem? Por quê? Não posso simplesmente seguí-lo? Acho que não me importo com os obstáculos. Mas vou me machucar muito? Tanto assim? Qual é o caminho, então? Onde é a saída? Todas as portas parecem a mesma, juro. A vermelha? Nossa, mas parece tão perigosa. Ok. Porque estão cometendo suicídio? O que está faltando? Pra todas elas? Por que diz que são felizes assim? Eu duvido. Amor? Eu diria o contrário. É tudo tão hostil. Necessário? Não acho. Acho que não vou aceitar o seu convite, não quero ser o próximo se suicidando. Como? Não me diga isso, nem por brincadeira! Perdeu as chaves? Onde? Estamos presos mesmo? O que faço com você? Na verdade, o que vai fazer comigo? Eu quero ser livre.
— Não há liberdade aqui. Amar é tudo. Você me deixou guiá-lo. O retorno não existe.

Lágrimas no Jardim

2009-05-06T22:59:00.007-03:00

Já não pousa mais aqui borboleta
Que sincera meu jardim encantara
Sobre as brancas rosas muito pairara
E tanto me alegrara a silhueta.

Pois não voa mais aqui borboleta
Já que voa tão distante de outrora
Vai sem tempo, sem direção ou hora
Pro desconhecido, como um cometa.

O chão muito dista mas nele está.
Das pétalas das flores verte o pranto
Da falta que sentem de tê-la perto.

Tão nítido fica o futuro certo.
Caem as folhas pelo desencanto
E a borboleta nunca voltará.

I give up

2009-05-06T22:45:00.007-03:00

Acho suficiente que apenas eu tenha controle relativo sobre minha vida. É simples, bom, e estritamente necessário. Poderia ser mais fácil, deveria ser mais fácil, mas o redor insiste em deixar as coisas difíceis. Os dias passam; minhas ações se sucedem e vários outros podem vir me contá-las um ou dois dias depois de terem acontecido. Eu não entendo que achem minha vida mais interessante do que eu próprio posso achar. Insistem em fazer de mim célebre; eu queria apenas ser mais um um, mais outro, mais nenhum para alguns.
Não entendo e confesso que muito tento há muito tempo.
Eu quero distância deles todos.

A cor do querer

2009-05-05T22:06:00.002-03:00

Tudo brilha em meu inconsciente
Tudo é céu tudo é azul
Tantos me fazem fulgor.
Dentro de mim posso colorir
Tudo com um mesmo pincel.
Cada luz que me acende
Ilumina um mesmo caminho...
Em meu interior são todas iguais
Não há cores diferentes
Não há matizes não há cromos
Há somente algumas
Poucas que são muitas
Há somente eu e todas elas
Há somente o sentir e o querer
Há somente o que quero.

Jardim

2009-04-24T12:58:00.001-03:00

Há em meu quintal,
uma parte do seu beijo,
em meus alenteis o aperto,
de sua angústia, poesia.
Triste fim.
Áspero, inveterado...
As magnólias hoje choram,
Saudade.

Thiago Campacci

Vermelho-céu

2009-02-23T23:48:00.001-03:00

O céu dos meus olhos é ora azul,
ora branco, às vezes cinza.
Mas o céu dentro de mim tem tantas cores...
Quer tanto fugir aos padrões,
complicar os sentimentos.
Multicolorido.
É meu céu, meu universo, meu eu.
Agora, dou-me boas vindas a novas cores;
O momento vermelho começou.
Que cor é essa?
É amor, paixão, é sangue
É tudo e é nada.
É sem significado ainda.
Sou eu — começo e fim.

Tempo que há-de vir a ser

2009-01-14T00:49:00.001-02:00

Vai me encontrar um dia desses
Na próxima hora, o próximo minuto
Ainda que não pareça absoluto.
Estou a todo momento
E vou passado tão pouco tempo.
Quando seus lábios conseguem os meus encostar
Já beijo outra boca.
Irracional você me pede
Quando na verdade quer outro que não eu.
Irracional você me grita
Só sou capaz de me despedir.
Eu volto mas volto outro que desconheço.
Nada pode nos unir outra vez.
E se você continuar a insistir
Posso não mais relutar em ir.
Nada poderá nos separar dessa vez
Nesse eterno tempo que há-de vir a ser!

O sujeito é todos

2009-01-09T02:00:00.002-02:00

Eu não tenho nervos de aço
Sou de carne e osso
Vulnerável como qualquer outro.
Sujeito às tentações
Por que a elas resistir?
Por que não ignorar?
Sendo como for
Não vou mudar
Somente vão me enfurecer
Com essa exigência de vencer.
Vencer, pra quê?
É bom? Alguém já experimentou? Acho que não.
Todos acham que vencem enquanto, na verdade
Continuam a provar da vulnerabilidade.
Todos estão sujeitos a tudo na mesma intensidade em que tudo está sujeito a todos.

Aforismo #3

2009-01-09T01:18:00.002-02:00

A criança que existe em nós vai morrer um dia, seja antes ou conosco.

Realidade óptica

2008-12-19T02:39:00.001-02:00

Medo sempre tive
Da realidade enquanto realidade
Que em sua inocência
Não sabe expressar
Ainda quando loquaz
A razão, o momento
Para que eu possa entender.
Ou ao menos acreditar
Que meus olhos não são de vidro.
São apenas vidrados,
Deslustrados por fantasias oculares.

Cegados por horas
Em que falta verbosidade
De minha tão temida
Realidade.

Já não sei como enxergo mais.

Something is missing

2008-12-18T03:05:00.002-02:00

A saudade veio, tão rapidamente e tão ríspida, não tive tempo de raciocinar.
Talvez para amanhã eu me preparasse... mas agora, só de pensar que poderíamos estar juntos, só de pensar no toque, no cheiro, no gracejo, já me encho de vontade de senti-la.
Eu gosto de quando você sorri.
Como se traduz isso?

Eu não sei dizer.
É um sentimento sem nome; é... você.

Aforismo #2

2008-12-16T00:05:00.001-02:00

A humanidade é um caranguejo-centopéia.

Aforismo #1

2008-12-15T23:56:00.001-02:00

E eu corria, porque a vida é tão curta, quando percebi que o melhor dela é feito não apenas vagarosamente, mas sem que precisemos correr atrás.

A noite cai

2008-12-11T14:24:00.001-02:00

Cai a noite:
Ritmo e sedução
marcam o batom vermelho,
sangue
que
ela
faz
em
meu pescoço.

— caio eu também.

Esse vazio

2008-10-16T21:36:00.001-03:00

Os dias iam passando —
devagar.
Eu, divagando sem pensar,
em busca de um olhar
somente seu
que pudesse completar
esse vazio que
devagar,
me mata por dentro.

Para esse, paraíso

2008-10-04T16:00:00.003-03:00

De alguma forma e inexplicavelmente, eu não fazia idéia sobre o lugar onde estava. O ambiente, uma espécie de salão para festas, era decorado de azul e branco, as paredes também brancas, além de um grande móbile de pomba preso ao lustre que centralizava o salão. O clima parecia apaziguador. Todos que conseguia ver ainda com meus olhos entreabertos, sorriam e gesticulavam de forma tenra e sagaz. Agora mais atento, percebi estar não de apenas observador; pelo contrário, eu fazia parte da cerimônia, talvez fosse o centro das atenções, se isso justificasse eu estar posto no meio do altar.

— Queridos presentes, — uma mulher falou, com a mais suave das vozes, muito próximo de mim — quero lhes dizer sobre este homem postado aqui à frente de vocês. É conhecido por alguém? — Ao acabar de formular a pergunta, fez-se o silêncio na assembléia. — Serão vocês e nossa eficaz democracia que decidirão hoje sobre o destino deste rapaz. Teria ele vindo ameaçar a nossa paz?

Instintivamente eu começara a perceber que o provável sentimento que aquelas pessoas tinham por mim era nada amistoso. Contudo, ainda mantinham o sorriso no rosto.

— Vamos começar a interrogar o rapaz primeiramente — disse um velho, de voz rouca e forte. — Concordam? — No mesmo instante, a resposta afirmativa vinda dos presentes foi unânime.

— E o que você tem para nos dizer? — questionou a mulher que dera início à cerimônia.

— Na verdade, não sei nem mesmo o que estou fazendo aqui.

— Ei, o solte, ele não parece perigoso!

Fiquei um tanto pensativo ao final da prosa dos estranhos. Que mundo seria aquele? Eu poderia mesmo fazer parte dele?

Apenas sei que acordei misteriosamente outra vez. Na ocasião, eu estava diante de apenas duas mulheres e um homem. Indaguei:

— Algum de vocês pode me explicar o que está acontecendo? Quem são vocês e o que querem de mim?

— Senhor, quando se dirigir a nós, seja o mais educado possível — disse uma voz feminina.

— Eu sou inimigo de vocês? — repliquei.

— Aqui não há guerra, tampouco temos inimigos.

Após digerir tudo isso, prossegui:

— Quer dizer que me jogaram em... Um mundo...?

— Perfeito, você quer dizer. Sim.

— Perfeito como? Não posso ouvir absurdo maior.

— Pois vai. E trate de não interferir no nosso modo de viver, na nossa harmonia. Apenas tenha respeito.

— Posso me levantar, dar uma volta?

— Como quiser. Você agora faz parte do nosso mundo.

Eu só podia pensar que eram um bando de loucos. De alguma tribo esquecida por meio de séculos de cartografia. Eu vivia agora num mundo perfeito, repleto de paz e harmonia. Acabara com o tempo me acostumando ao ritmo deles e ao modo como viviam. Pode parecer loucura, mas realmente não havia guerras, não havia maldade e inveja, nem ao menos, fartura. Porém, não havia quem passasse fome ou quem tentasse tirar do outro o que não tinha. Era tudo na mais legítima e estranha perfeição.

O comportamento hostil que tiveram comigo, apenas precaução. Afinal, era eu quem estava invadindo o espaço deles. É estranho imaginar como era verdade, uma verdade feita a partir da vontade por um mundo melhor. Ao invés de individualismo, pensavam como um todo. Por mais lunáticos que pudessem parecer, viviam — não apenas existiam. Aproveitavam tanto do mundo como qualquer um.

Pena que nada disso seja real. Além de tentar pertencer a um mundo que não era meu e que não saberia lidar, escolhi um inexistente.

Imaginação. Sublime imaginação e desejo por um mundo melhor. Um mundo que viva.

Utilidade

2008-07-19T00:08:00.001-03:00

Para que serve o mundo?
Para que serve a terra? A planta, a semente, a raíz. Para que serve a água? A sede, a escassez, a chuva. Para que serve o fogo? A fuligem, a faísca, a fumaça. Para que serve o ar? Os pulmões, as chaminés, o respirar. Para que serve o bem estar? O convívio, a reciprocidade, a paz.

E para que servimos nós?

Nós.

Eu e o avião, primeiro round

2008-06-23T00:23:00.004-03:00

— Por favor, acalme-se.

Ficou difícil. Nem me deu atenção. A mulher ao meu lado rezava para uma dezena de santos ao mesmo tempo. Desde a Ifigênia até o Longuinho. Daquela forma ela deixaria todos os passageiros amedrontados e ansiando por uma palavra apaziguadora vinda da Cabine de Comando. Mulheres, sempre tão supersticiosas. Pronto... Começaram as trepidações – turbulências, segundo a aeromoça. Agora ela enfartaria de vez.

— Senhores, não há nenhum problema técnico. Estamos apenas passando por uma breve turbulência, pousaremos em instantes.

Só piorou as coisas. Tocar nesses assuntos, nessas horas, é como estar com o bisturi na mão e dizer ao paciente “calma, senhor, o corte é superficial, tem apenas uns centímetros de profundidade”. Durante cinco minutos, o rosto da senhora atingira umas três tonalidades distintas. Lembrava-me um camaleão, destes malandros que vivem da camuflagem.

Um apito agudo e incessante soou como quem pede socorro. Máscaras de ar caíram à nossa frente agressivas, por pouco nas nossas cabeças. Agora o pânico era total. Admito: estava me borrando as calças também. O avião entrara em state of emergency, pelo menos era o que o letreiro indicava. Da minha poltrona, ouvia gritos de passageiros tomados por um acesso de raiva, uma raiva de acesso ao céu. “Aeromoça, o que há?”; “eu tenho sete fil...”; “isso aqui vai cair...”; “vou processar vocês...”; “meu dinheiro de vol...”; “estou novo para morr...”. A gritaria foi tanta que até me esqueci do que estava acontecendo. As luzes pararam de clarear nossos rostos. As mulheres pararam de gritar, também os homens. As cores deixaram de existir. Acho que me esqueci também de sentir meu corpo.

Silêncio total.

— Senhor, acorde. Já chegamos a Lisboa.

Abri os olhos, um braço estava me chacoalhando o ombro.
Levantei, olhei à minha volta: eu e a mulher do sonho éramos os únicos ainda na aeronave. Caminhamos pelo estreito corredor até a escada que descemos sem fazer rodeios. Já no aeroporto, decidi bebericar um café para ver se me levantava.

Vou tratar de curar minha aerofobia.

Os sóis não são mais como os de antigamente

2008-06-20T15:55:00.001-03:00

Minhas roupas
penduradas
a secar
e
minha água
esperando
dissipar,
permanecem
ilibadas.

Nenhum sol
grita em nome
fala em nome
brilha em nome
de ninguém.

Minha chuva
esperando
a cair
e
minhas botas
procurando
afundar,
desistiram
de fazer.

Nenhum sol
canta em nome
ora em nome
seca em nome
de ninguém.

Por todo canto
ligam velas
e lanternas.

Lá, no céu
um losango
de papel
que só quem
tem a linha
desafia.

Brilha aqui
nenhum sol.

Brilha falta
de pessoas
motivadas
a viver.

Destinadas
para serem
nada mais
que vegetais
a lutarem
por um sol
que não é
mais como
um dia foi.

Tonight in flames

2008-06-16T00:15:00.001-03:00

Daqui de longe, vejo a noite chegar antes. Vejo as folhas caírem primeiro; o frio. Daqui de longe eu vejo o asfalto e os paralelepípedos, telhas e construção. Vejo a neblina que cobre a cidade, o verde e o que foi verde um dia. Daqui eu vejo o céu e o sol que não ilumina. O luar que adentra minha janela antes. A solidão que adentra meu coração, antes. Daqui de longe vejo pessoas, vejo centenas; por todo lado. E dentre todas essas pessoas, não vi sequer um amigo. Queria poder ver vocês.

O tempo em que eu tinha saudade de ter saudade

2008-05-04T20:46:00.003-03:00

Há dias em que eu paro e lembro.

Dos tempos de criança, do tempo em que a saudade era apenas uma palavra, algo vago demais, incompreensível. Eu não sentia falta de ninguém. Quem morria, ia para o céu, pronto, acabou. Simples demais. Quem estava longe, um dia iria voltar, e se não voltou, nunca me lembrei. Simples demais.

Tenho saudade da simplicidade das coisas, tão fáceis de resolver. Dos problemas. Se é que eram problemas. Saudade de ser criança, de ter criança por dentro. De achar que crescer era bom, que seria um adulto aos dez. Ainda me lembro duma tarde, eu em pé na madeirinha do balanço, olhava o horizonte, achava que tudo era belo a não ser o monstro do meu armário. O monstro do meu armário. Que me tirou o sono tantas noites. Que me tirou o vício de dormir e a necessidade. Que me fez crescer e me fez achar valente quando ele deixou de existir.

Tenho saudade do meu monstro e do meu guarda-roupa. Da minha roupa também. Do meu terninho colorido, ridículo por sinal, mas meu terninho. Meu sapato, meu pisca-pisca em forma de sapato.

Tristeza era apenas tristeza, apenas o brinquedo não comprado, o passeio não feito, a armadilha do colega. As armadilhas. Ir à luta! Vamos caçar borboletas hoje, Tom. Sentir que eu era ao menos um pouco mais forte. Que as borboletas e mariposas temiam a mim. Golpeava o ar, sorriso no rosto. Ventava. Cada detalhe das asas de certa borboleta, me lembro bem. Era azul, rajada de branco, detalhes verdes. É impressionante o jeito que tomamos gosto pela beleza, desde cedo.

Aprendi a admirar o que é belo, a admirar minha borboleta e a não caçá-la. Aprendi a não ter e aprendi a sentir falta.

A sentir falta.

E saudade.

E a ter saudade de quando saudade era apenas uma palavra.

Do tempo em que eu tinha saudade de ter saudade.

Indigência de elefante

2008-04-03T02:27:00.013-03:00

Estressei com o animal. Certamente, não só com ele. Caos total. Carros vinham de todas as direções e eu agradeceria se fossem apenas eles. Sons ensurdecedores de buzinas, motores, pessoas.

"Ei, saia daí!", eu disse com voz imperativa, porém não muito certo de que teria meu objetivo satisfeito. Ele sorria enquanto farejava; sua tromba se movimentava freneticamente no papel de meu co-piloto. "Ah, veja bem onde vai com essa tromba, mocinho!". Lutei com toda a minha força contra a criatura, mas estava irredutível. Como se não fosse notado, fazia de tudo para não aparecer. Coitado... não parecia ter idéia de seu tamanho.

Nas calçadas, homens sentados e de turbante falavam (gritavam) ora em sua língua materna, ora num inglês mecânico e quase incompreensível. "Com an si dã snac". A "snac" seguia o movimento da flauta, complacente. Não muito raramente, misturado a cheiros de incenso do tipo Sete Milagres, sentia-se o o fedor de xixi de rato quase em concordância com as cobras. Coincidência.

Fumaça, buzinas, motores, pessoas. Elefantes. Estava cada vez mais difícil conseguir se livrar da massa cizenta e caricata. Suas enormes orelhas, mais enormes que orelhas, faziam vento suficiente para abanar os pedestres num calor quase insano. A cada grito ela finjia não entender, a cada mão para o alto ela sorria. Orelhas, calor, fumaça, buzinas, pessoas, elefantes, tentativas sem-sucesso.

Ouviam-se gritos irritados, possíveis palavrões que construiam uma escala musical de pouco nexo junto às businas. "Motafâka". Um senhor de meia idade — cabelo preto, barba por fazer —que tragava seu narguilé se levantou. Alma caridosa. Aos poucos o monstro ia deixando o interior do meu carro. Uma última fungada. Com a mesma condescência com que levantou, o Cristo sentou-se na calçada, fechou os olhos e voltou ao cachimbo exótico. Antes de agradecê-lo, me veio de súbito que o elefante podia ser o bicho-de-estimação do homem. Imagino no Brasil: a madame saindo com seu elefantinho para passear e com um sanito de vinte litros para as envetuais porcalhadas pelo Leblon.

E aquele trânsito infernal transformava meu dia numa aventura. Muito mais infernal que aventura.

É que para voar, basta que se batam as asas

2008-03-14T19:13:00.002-03:00

Clima fúnebre, este.

Os de preto se mexem sem parar, gesticulam uns com os outros.
O único de branco brinca de estátua. Veste um paletó de tweed e uma gravata vermelha. Suas pálpebras inferiores estão fundas e escuras, lhe dão um ar tenebroso. Ele vive agora seu momento de egocêntrico.
Homens, mulheres – em prantos. Poucas respostas a olhares tristonhos não são consentidas com um aceno leve de cabeça. As poucas crianças devem estar reunidas em um canto qualquer, com alguma brincadeira que lembra os anos 30, sem apetrechos eletrônicos. Perto da janela, há um bufê com chá e pães de queijo. Está cercado por alguns rapazes de vinte e poucos anos.

As horas passam. E passam mais um pouco. Nada muda.

A tampa é posta. Os espectadores têm suas mãos abaixo dos olhos semicerrados e vermelhos.
Dois senhores de meia-idade, os cabelos já falhando nas têmporas, seguram o caixote pelas alças e fazem menção de sair. Todos acompanham, exceto uma senhora de uniforme azul.
O destino vai sendo conquistado, pouco a pouco. O homem, que há pouco brincava de estátua, é posto num buraco feito na terra. Uma rosa é jogada. Não mais que uma. Uma palavra em resposta é dita por todos os presentes. Não mais que uma. “Amém".

É o momento de todos darem adeus à alma – que sem mais soluções parte para o desconhecido.

O brasileiro que vestia apenas amarelo

2008-02-21T22:48:00.002-03:00

Deixei tudo para trás. A família, os amigos, a casa, a cidade, a nação. Fui me aventurar por outras bandas, e fui sozinho. Fui só como o egoísta. Fui buscar novas emoções, novos rostos; paixões. Fui ver o sol poente por outro ângulo.

Primeira Aventura: País do preto-vermelho-amarelo.

O Brasileiro que vestia apenas amarelo

"Não acredito"
"Não acredita em quê?"
"Você não pode ser brasileiro, não, não pode..."
"Pois sou"
"Só pode estar brincando. No Brasil só nascem mulatos e índios"
"Quem te disse isso?"
"Ah, não importa. É melhor ir assumindo logo sua nacionalidade verdadeira"
Saquei minha carteira de identidade. Apontei a nacionalidade com o indicador e traduzi para um alemão não muito robusto: "brasilianisch".
Não havia dúvidas, eu era brasileiro - até o último fio de cabelo. Alemão algum sairia de casa trajando o uniforme canarinho. Todos me olhavam e olhavam.
Adentrei o castelo. "Magnifiqué". O vasto espaço do Schloss Neuschwanstein me impressionava.
O palácio servira de inspiração a Walt Disney para o "Castelo da Cinderela". Eu não estava interessado em cinderelas nem em walt disneys. Me interessava saber sobre o rei louco e sua relação com Richard Wagner. Em algum lugar, antes de pôr os pés no monumento, eu havia lido uma carta-dedicatória de Luis II a ele.
Todos à minha volta estavam também maravilhados. Tinham latinos, asiáticos, europeus. Gente de todo canto. Eram andares; torres que não acabavam mais. Uma das salas que mais me intrigava reproduzia uma gruta, de maneira muito realista.
Salas e salas depois: a hora de partir estava chegando. Meu único contato com alguém havia sido na entrada, quando fui abordado pelo segurança. Arrisquei uma prosa com uma moça, que pelo que tudo indicava, sentara ao meu lado na viagem de ida.
"Poderia me informar que horas são?"
"Hm, claro. 15 para as 16h" - disse ela em um inglês de sotaque hispânico.
"Obrigado", repondi sorrindo. "Está sozinha?"
"Sim. Pareço estar, concorda?"
"É, parece sim"
"Gosta daqui?" - insisti.
"Prefiro os da Espanha, e acredite: não é patriotismo. Já esteve por lá?"
"Já tive vontade, sem dúvidas. Mas me faltou oportunidade... Ah! É uma pena que não se possa tirar fotos aqui"
"É..." - assentiu com a cabeça. "Você é brasileiro ou é apenas devoção à seleção?"
"Vocês de fora cismam em perguntar isso. Começo a achar que é algum tipo de implicância..." - soltei um sorriso não muito convincente.
"Não da minha parte, posso certificar a você"
16h encerrava-se o horário de funcionamento. Nem um minuto a mais. Então pegaríamos um ônibus de volta a Munique.
"Vamos então?" - sugeri.
"Você se sentou ao meu lado quando estávamos vindo até aqui... bem me lembro"
"Era cedo e eu dormia. Mas já que diz isso, eu acredito"
Chegamos a Munique poucas horas depois. Convidei-a para um jantar. Não passavam das 20h.
Apresentei-lhe o bom Brasil com palavras, apenas palavras. Ela comentou um pouco sobre sua vida na Espanha e sobre sua faculdade de História. Conversamos bastante.
Se mantêssemos contato pós Alemanha, creio que seria uma amizade para toda a vida.
Não me lembro de ter perguntado o seu nome... vou tentar deduzir pelo endereaço eletrônico.

Sinfonia de liberdade

2008-02-01T20:00:00.004-02:00

Cantar,
Canções de amor quando precisar;
Só os versos que eu quiser,
Sem refrões e repetições.
Uma estrofe nova a cada dia,
Para não fazer das palavras um cotidiano.
Dançar,
No ritmo ideal;
Sem ser preciso
Que me ensinem os passos.
Ser livre... E -
Viver errando as notas.

Compor um réquiem
Cheio de andamentos intitulados
E tempos mal-acabados.

Como será o amanhã?

2008-01-21T00:51:00.001-02:00

Um amanhã de chegadas e partidas
O amanhã que traz a despedida
Ou dá boas vindas
Àqueles que chegam.
Um amanhã cheio de vitória
Um Futuro com conquistas,
Dias de glória.
Talvez até, momentos de recompensa.
O amanhã que ora faz rir, ora chorar.
De pessoas maravilhosas
Amigos inesquecíveis e imortais.
O amanhã que faz você feliz
Ou que me faz feliz, junto a você.
O amanhã que eu espero,
Um amanhã de mero acaso.
Pode até ser que seja, ou que seja só ilusão.

Loucura de Poe

2008-01-05T15:21:00.001-02:00

"Loucura seria falar de meus próprios pensamentos. Desfalecendo, recuei até a parede
oposta. Durante um minuto, o grupo que se achava na escada ficou imóvel, no paroxismo
do medo e do pavor. Logo depois, uma dúzia de braços robustos se atarefava em
desmantelar a parede. Ela caiu inteiriça. O cadáver, já grandemente decomposto, e
manchado de coágulos de sangue, erguia-se, ereto, aos olhos dos espectadores. Sobre
sua cabeça, com a boca vermelha escancarada, o olho solitário chispante, estava
assentado o horrendo animal cuja astúcia me induzira ao crime e cuja voz delatora me
havia apontado ao carrasco."
Trecho retirado do conto "O Gato Preto", de Edgar Allan Poe (parágrafo 27).

Loucura

2008-01-04T23:04:00.001-02:00

Às vezes penso: O que é a loucura?

Se ela realmente existe ou se foi apenas mais uma das coisas que a sociedade criou para discriminar quem se opõe a ela.

Você é louco!

Costumo ouvir isso sempre, e percebi que sem sombra de dúvidas, o locutor sempre está errado. Tampouco ele sabe o que é loucura ou um louco. Usa esse adjetivo sempre que quer descrever alguém diferente. O “banco de palavras” das pessoas anda um tanto quanto falido. Sempre as mesmas frases clichês, raramente têm idéia do que estão dizendo.

Vamos voltar à loucura. Se pegarmos o dicionário e procurarmos por “louco”, aparecerá algo como “indivíduo que perdeu o uso da razão”, “que perdeu a razão” ou coisas semelhantes. Confundimos-nos mais, sem saber o que na verdade é dito como “razão”.

Entendida a “razão”, nos perguntamos quem a cria. A humanidade a cria. Indiscutível. A razão é o modo próprio de pensar do Homem. Visto que um Homem do Ocidente, é diferente de um nativo do Oriente, podemos concluir que o conceito de razão se difunde muito mais do que pensamos. Cada Sociedade luta pela sua razão. Qualquer um que estiver dentro dela e não condizer com suas razões, será irracional, portanto, louco. A Sociedade cria “loucos”. Diria mais. Enlouquece.

Fica a pergunta: Por que ela despreza tanto o que ela mesma criou?

(2007)